Están tirando bombas en cantidad. Son muchos los niños y ancianos muertos. Están tirando bombas y todo lo que se cuenta en las noticias es mentira, señor Bufón. Los niños andan sin bracitos. Es sumamente atroz ver aquello. Parecía que los ángeles se quitan la piel de tanto suplicio. Vienen a arroparlos y maldecir en lenguas santas a todos los que cometen horrores y muerte. Sus muertes son manchas. Sus almas indefensas vagan y hieren la vista. Es tanto el escarnio de estos mal llamados hijos de hombres que la muerte medita silenciosa. Ni la santa muerte viene a recoger almas de estos pequeños querubines.
Las noticias pintan una guerra de éxitos. Sus artimañas refriegan las conciencias y las hacen inmunes. Sus publicidades de caballeros de levita y uniformes de algodón son ignominiosas. Se beben copas de champán caro y consumen mucho caviar. Se ríen alegremente y comentan de subidas de precios del petróleo y del gas natural. Hablan de la necedad humana y los viajes al espacio. Grandes consorcios cotizando en bolsa. Corredores sofisticados haciendo transacciones en criptomonedas. Grupos reunidos en cumbres en contra del cambio climático. Se fuman tabacos caros. Habanos de contrabando y whisky.
Se puede ver alguna nota tímida, de algún periódico independiente, que luego será silenciada. Sepultado el periódico. Vilipendiado. No se sabrá más del periodista.
Se venden drogas y se vende plomo. Actualmente, se puede comprar todo a precios exorbitantes o irrisorios. The silk road ya no es una utopía. Se habla de nuevos ejércitos y nuevos países en la guerra. Armas más precisas para matar. Químicos más letales. Drones Kamikazes. Pero el gigante de hierro (la guerra) es voraz, se alimenta de inocentes. Nadie escribe de estos inocentes, señor Bufón.
Pasan mentiras. Caen bombas en racimos. Y se festeja. Se han tomado nuevos pueblos, nuevas regiones y solo con algunos pequeños, insignificantes daños colaterales. Desechables. Algún error de cálculo. Algunos muertos por fuego amigo. Alguna falla de logística y algún que otro monumento póstumo al valor.
Regateamos tierras para cultivar. Pozos de petróleo por explotar y millones de toneladas de granos. Espacios aéreos y marítimos. Algunas destituciones y algunos expertos desertores. Todo es predecible. Todo es negociable.
Levantad los banderines. Soplar las gaitas. Revivir los recuerdos de una época de esplendor. Es necesario seguir luchando. Se lucha por la libertad. Se lucha por el batir de alas de las mariposas.
News from the Empire
They are dropping bombs in quantity. Many children and old people are dead. They are dropping bombs and everything in the news is a lie, Mr. Jester. Children are walking around without little arms. It's extremely atrocious to see that. It looked like the angels were shedding their skin from so much suffering. They come to tuck them in and curse in holy tongues all those who commit horrors and death. Their deaths are stains. Their helpless souls wander and hurt the sight. So much is the scorn of these ill-named sons of men that death meditates silently. Nor does holy death come to collect souls of these little cherubs.
The news paints a war of successes. Their wiles scour consciences and make them immune. Their advertisements of gentlemen in frock coats and cotton uniforms are ignominious. They drink glasses of expensive champagne and consume a lot of caviar. They laugh gaily and comment on oil and natural gas price hikes. They talk about human folly and space travel. Large corporations are listed on the stock exchange. Sophisticated brokers making transactions in cryptocurrencies. Groups gathered in summits against climate change. Expensive cigars are smoked. Smuggled cigars and whiskey.
You can see some timid note, from some independent newspaper, which will later be silenced. The newspaper is buried. Vilified. The journalist will never be heard from again.
Drugs are sold and lead is sold. Nowadays, everything can be bought at exorbitant or derisory prices. The silk road is no longer a utopia. There is talk of new armies and new countries at war. More precise weapons for killing. More lethal chemicals. Kamikaze drones. But the iron giant (war) is voracious, it feeds on innocents. No one writes of these innocents, Mr. Jester.
Lies are passed. Bombs fall in clusters. And there is celebration. New towns, new regions have been taken and only with some small, insignificant collateral damage. Disposable. Some miscalculation. Some deaths by friendly fire. Some logistical failure and the occasional posthumous monument to valor.
We bargained for land to farm. Oil wells to exploit and millions of tons of grain. Air and sea spaces. A few dismissals and a few expert defectors. Everything is predictable. Everything is negotiable.
Raise the flags. Blow the bagpipes. Relive the memories of a time of splendor. It is necessary to keep fighting. One fights for freedom. One fights for the flapping wings of butterflies.
Translated with DeepL.com (free version)